Vialidad (1952) (Cuento breve sobre cronopios - Audiocuento)

"Vialidad"

(1952)

Cuento breve sobre cronopios, que se publicó 

por primera vez en el libro Papeles inesperados (2009)

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 Audiocuento:

https://www.youtube.com/watch?v=rKBPxjwbbbg

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La tos de una señora alemana

"La tos de una señora alemana"

https://www.youtube.com/watch?v=US3j4UXXfzo

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"La tos de una señora alemana"

La mentalidad científica quiere que todo tenga explicación, incluso lo maravilloso. Qué le vamos a hacer tal vez sea así; pero entonces, apenas se acepta resignadamente esta supuesta conquista total de la realidad, lo maravilloso vuelve desde pequeñas cosas, lo insólito resbala como una gota de agua a lo largo de una copa de cristal, y quienes merecen el comercio con esas mínimas presencias olvidan la sapiencia y la conciencia y la ciencia para pasarse a otro lado y hacer cosas como por ejemplo escuchar la tos de una señora alemana. En 1947, poco después del fin de la guerra, Wilhelm Furtwngler dirigió un concierto entre las ruinas de una Alemania derrotada, que la mayoría de sus vencedores empezaban a rehabilitar al oeste después de haberla repudiado al este. También Furtwngler había sido repudiado en un principio por su condescendencia frente a la megalomanía de y melomanía de Adolfo Hitler, tras de lo cual parecía de buen tono rehabilitarlo; así terminan muchas guerras, lo cual explica que un tiempo después vuelvan a desatarse, pero no es de eso que vamos a hablar sino del concierto en el que Yehudi Menuhin, invitado por las fuerzas de ocupación, tocó esa noche el "Concierto en Re" de Beethoven que el ilustre Furtwngler sacaba una vez más de su jaula para mostrar lo que era capaz de hacer con ése imperecedero leopardo de la música. La radio alemana difundió el concierto y además lo grabó con los medios técnicos disponibles en ese momento, que no eran muchos. La grabación (¿disco, alambre, cinta magnetofónica?) quedó en los archivos hasta que el otro día, más de treinta años después, fue prestada a la radio francesa que la prestó a su vez a mi receptor sintonizado en France Musique. Un argentino en París escuchó así a una orquesta alemana y a un violinista judío que tocaban bajo la batuta de un muerto; todo eso, que hubiera sido perfectamente incomprensible hace menos de un siglo, formaba y forma parte de lo ordinario, de lo que la ciencia explica a los niños en las escuelas; todo eso era cotidiano, simplemente apretar unos botones e instalarse en un sillón.

Tal vez Menuhin no tocó jamás el concierto de Beethoven como esa noche; le sobraban razones para hacerlo tan prodigiosamente en el mismo lugar donde habían sido exterminados siete millones de judíos y donde acaso algunos de sus exterminadores se sentaban en las plateas del teatro y lo aplaudían frenéticamente. Del concierto en sí, de su intérprete y de su director, solo puede hablarse con admiración, pero noes de eso que hablamos sino de ese instante, creo que en el segundo movimiento, en que un "pianíssimo" de la orquesta dejó pasar una tos, un solo golpe seco y claro de tos que no habría de repetirse, una tos de mujer, la tos de una señora que cualquier cálculo de probabilidades definiría como la tos de una señora alemana.

Durante más de treinta años esa pequeña tos anónima había dormido en los archivos de la radio; ahora reiteraba su diminuto fantasma en millares de oídos que escuchaban un concierto en otro tiempo y otro espacio. Imposible saber quién tosió así esa noche; ninguna ciencia, ningún caballero Dupin podría rastrear su origen. Sin la menor importancia, sin la más pequeña significación, esa tos se repitió multiplicada por infinitos altavoces para recaer instantáneamente en la nada; pero alguien que acaso nació para medir cosas así con más fuerza que las grandes y duraderas cosas, oyó esa tos y algo supo en él que lo maravilloso no habla muerto, que bastaba vivir porosamente abierto a todo lo que habita y alienta entre lo concreto y lo definible para resbalar a otro lado donde de pronto, en la enorme masa catedralicia de un concierto beethoveniano, la breve tos de una señora alemana era un puente y un signo y una llamada. ¿Quién fue esa mujer, dónde se sentó esa noche, está aún viva en alguna parte del mundo? ¿Por qué esa tos hace nacer estas líneas en otro tiempo, bajo otro cielo? ¿Hasta cuándo vamos a seguir creyendo que lo maravilloso no es más que uno de los juegos de la ilusión?

Fuente

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Entrevista Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos (20-Nov-1975)

Singular entrevista que el 20 de noviembre de 1975 concedió a la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos, una charla de 43 minutos que aún reposa en los anaqueles del edificio en Washington y que desde septiembre de 2015 está disponible en su sitio web:
https://www.loc.gov/item/93842552/

En esa entrevista, que puede escuchar en este enlace  y en la parte final  de esta misma nota, Cortázar se mostraba “convencido” de que continuaría el auge de la novela latinoamericana en el mercado literario mundial pues, entonces, el autor de ‘Rayuela’ consideraba que los escritores de la primera etapa del 'Boom' eran gente vieja y estaban empezando a ganarse “el derecho a no escribir más”, pero anticipaba el inicio de una nueva generación de grandes autores en todo el continente. Finalmente, se puede oír a Cortázar leyendo 14 de sus más memorables relatos, como ‘Instrucciones para dar cuerda al reloj’, ‘Fin del mundo del fin’ o ‘Lo particular y lo universal’.

Escuche en el audio adjunto a Julio Cortázar leer sus siguientes obras:

1. Instrucciones para dar cuerda al reloj (min. 13:06)
2. Correos y telecomunicaciones (14:15)
3. Vietato introdurre biciclette (17:34)
4. Fin del mundo del fin (20:43)
5. Discurso del oso (25:58)
6. Viajes (28:16)
7. Conservación de los recuerdos (30:00)
8. Comercio (32:17)
9. Historia (34:56)
10. Inconvenientes en los servicios públicos (35:25)
11. Lo particular y lo universal (37:50)
12. Flor y cronopio (39:27)
13. Fama y eucalipto (40:06)
14. Tortugas y cronopios (41:02)

Fuente: www.bluradio.com

Casa tomada (Cuento incluido en el libro Bestiario de 1951)

El cuento "Casa tomada", fue escrito en 1946 y, como comento en el título, fue incluida en el libro "Bestiario" editado en el año 1951. Pero, como ocurrió con muchos de los cuentos de Cortázar, fue publicada anteriormente en una revista. En este caso se publicó en la revista "Los anales de Buenos Aires" que dirigía nada menos que Jorge Luis Borges.  

Se ha hablado y escrito mucho sobre el significado de este cuento. Mucha gente ha interpretado que se trata de la opresión que sentía Julio por el Peronismo, que lo obligó a renunciar a la Universidad de Cuyo. Recuerdo que estuvo en la toma de la Universidad junto a los estudiantes durante 5 días y de la que fue desalojado con gases lacrimógenos y terminó preso. Perón todavía formaba parte del gobierno de facto y había mandado a intervenir todas las universidades.

Luego de renunciar volvió a Buenos Aires con la esperanza de que Perón no ganara las elecciones, pero como todos sabemos las ganó y Julio debió dedicarse a traducir libros y estudiar frenéticamente para recibirse de traductor, cosa que hizo en 6 meses, cuando lo normal eran 3 años. Siempre con la esperanza de que no volviera a ganar, pero cuando vio el resultado de la siguiente elección decidió irse a vivir a París. Siempre dijo Julio que se fue por que él quiso y no como exiliado político. Pero es obvio que lo hizo porque no soportaba la situación en Buenos Aires.

Para quien le interese este tema, próximamente haré un post. (Ver Post)

Se cual sea el significado verdadero, lo único seguro es que Julio tuvo un mal sueño, se levantó empapado de la cama y se puso a escribir frenéticamente y terminó el cuento de una sola sentada.

Es tan detallista su descripción de la casa que este texto se utiliza desde hace muchos años en la Facultad de Arquitectura, para que los alumnos, después de leerlo reproduzcan la casa que describe Julio. Pueden ver uno de los vocetos en la primer foto de este post.

A modo de síntesis, me atrevo a decir sin miedo a exagerar, que es una joya de la literatura mundial.

Luego de esta breve y personalísima introducción, copio el texto que tomé de Internet, donde circulan cientos de copias de "Casa tomada" para que lo lean on line. Como siempre, recomiendo que compren el libro que es mucho mejor y son y serán eternamente irreemplazables, salvo que la tecnología algún día los pueda imitar, dándonos algo muy parecido en peso, textura y aroma a libro recién impreso o a libro antiguo de hojas amarillas. Y cuando lo hayan logrado será un logro y a la vez una dura derrota de la cibernética, porque el producto terminado será muy parecido a un libro... pero no será mejor que el original.

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"Casa tomada" 

(1946)

Nos gustaba la casa porque aparte de espaciosa y antigua (hoy que las casas antiguas sucumben a la más ventajosa liquidación de sus materiales), guardaba los recuerdos de nuestros bisabuelos, el abuelo paterno, nuestros padres y toda la infancia.

Nos habituamos Irene y yo a persistir solos en ella, lo que era una locura, pues en esa casa podían vivir ocho personas sin estorbarse. Hacíamos la limpieza por la mañana, levantándonos a las siete, y a eso de las once yo le dejaba a Irene las últimas habitaciones por repasar y me iba a la cocina.

Almorzábamos a mediodía, siempre puntuales; ya no quedaba nada por hacer fuera de unos pocos platos sucios. Nos resultaba grato almorzar pensando en la casa profunda y silenciosa y cómo nos bastábamos para mantenerla limpia. A veces llegamos a creer que era ella la que no nos dejó casarnos. Irene rechazó dos pretendientes sin mayor motivo, a mí se me murió María Esther antes que llegáramos a comprometernos. Entramos en los cuarenta años con la inexpresada idea que el nuestro, simple y silencioso matrimonio de hermanos, era necesaria clausura de la genealogía asentada por los bisabuelos en nuestra casa. Nos moriríamos allí algún día, vagos y esquivos primos se quedarían con la casa y la echarían al suelo para enriquecerse con el terreno y los ladrillos; o mejor, nosotros mismos la voltearíamos justicieramente antes que fuese demasiado tarde.

Irene era una chica nacida para no molestar a nadie. Aparte de su actividad matinal se pasaba el resto del día tejiendo en el sofá de su dormitorio. No sé por qué tejía tanto, yo creo que las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada. Irene no era así,

tejía cosas siempre necesarias, tricotas para el invierno, medias para mí, mañanitas y chalecos para ella. A veces tejía un chaleco y después lo destejía en un momento porque algo no le agradaba; era gracioso ver en la canastilla el montón de lana encrespada resistiéndose a perder su forma de algunas

horas. Los sábados iba yo al centro a comprarle lana; Irene tenía fe en mi gusto, se complacía con los colores y nunca tuve que devolver madejas. Yo aprovechaba esas salidas para dar una vuelta por las librerías y preguntar vanamente si había novedades en literatura francesa. Desde 1939 no llegaba nada valioso a la Argentina.

Pero es de la casa que me interesa hablar, de la casa y de Irene, porque yo no tengo importancia. Me pregunto qué hubiera hecho Irene sin el tejido. Uno puede releer un libro, pero cuando un pulóver está terminado no se puede repetirlo sin escándalo. Un día encontré el cajón de abajo de la cómoda de alcanfor lleno de pañoletas blancas, verdes, lila. Estaban con naftalina, apiladas como en una mercería; no tuve valor de preguntarle a Irene qué pensaba hacer con ellas. No necesitábamos ganarnos la vida, todos los meses llegaba la plata de los campos y el dinero aumentaba. Pero a Irene

solamente la entretenía el tejido, mostraba una destreza maravillosa y a mí se me iban las horas viéndole las manos como erizos plateados, agujas yendo y viniendo y una o dos canastillas en el suelo donde se agitaban constantemente los ovillos. Era hermoso.

Cómo no acordarme de la distribución de la casa. El comedor, una sala con gobelinos, la biblioteca y tres dormitorios grandes quedaban en la parte más retirada, la que mira hacia Rodríguez Peña. Solamente un pasillo con su maciza puerta de roble aislaba esa parte del ala delantera donde había un baño, la cocina, nuestros dormitorios y el living central, al cual comunicaban los dormitorios y el pasillo. Se entraba a la casa por un zaguán con mayólica, y la puerta cancel daba al living. De manera que uno entraba por el zaguán, abría la cancel y pasaba al living; tenía a los lados las puertas de nuestros dormitorios, y al frente el pasillo que conducía a la parte más retirada; avanzando por el pasillo se franqueaba la puerta de roble y más allá empezaba el otro lado de la casa, o bien se podía girar a la izquierda justamente antes de la puerta y seguir por un pasillo más estrecho que llevaba a la cocina y al baño. Cuando la puerta estaba abierta advertía uno que la casa era muy grande; si no, daba la impresión de un departamento de los que se edifican ahora, apenas para moverse; Irene y yo vivíamos siempre en esta parte de la casa, casi nunca íbamos más allá de la puerta de roble, salvo para hacer la limpieza, pues es increíble cómo se junta tierra en los muebles. Buenos Aires será una ciudad limpia, pero eso lo debe a sus habitantes y no a otra cosa. Hay demasiada tierra en el aire, apenas sopla una ráfaga se palpa el polvo en los mármoles de las consolas y entre los rombos de las carpetas de macramé; da trabajo sacarlo bien con plumero, vuela y se suspende en el aire, un momento después se deposita de nuevo en los muebles y en los pianos. 

Lo recordaré siempre con claridad porque fue simple y sin circunstancias inútiles. Irene estaba tejiendo en su dormitorio, eran las ocho de la noche y de repente se me ocurrió poner al fuego la pavita del mate. Fui por el pasillo hasta enfrentar la entornada puerta de roble, y daba la vuelta al codo que llevaba a la cocina cuando escuché algo en el comedor o la biblioteca. El sonido venía impreciso y sordo, como un volcarse de silla sobre la alfombra o un ahogado susurro de conversación. También lo oí, al mismo tiempo o un segundo después, en el fondo del pasillo que traía desde aquellas piezas hasta la puerta. Me tiré contra la puerta antes que fuera demasiado tarde, la cerré de golpe apoyando el cuerpo; felizmente la llave estaba puesta de nuestro lado y además corrí el gran cerrojo para más seguridad. Fui a la cocina, calenté la pavita, y cuando estuve de vuelta con la bandeja del mate le dije a Irene:

—Tuve que cerrar la puerta del pasillo. Han tomado la parte del fondo.

Dejó caer el tejido y me miró con sus graves ojos cansados.

—¿Estás seguro?

Asentí.

—Entonces —dijo recogiendo las agujas— tendremos que vivir en este lado.

Yo cebaba el mate con mucho cuidado, pero ella tardó un rato en reanudar su labor. Me acuerdo que tejía un chaleco gris; a mí me gustaba ese chaleco. 

Los primeros días nos pareció penoso porque ambos habíamos dejado en la parte tomada muchas cosas que queríamos. Mis libros de literatura francesa, por ejemplo, estaban todos en la biblioteca. Irene extrañaba unas carpetas, un par de pantuflas que tanto la abrigaban en invierno. Yo sentía mi pipa de enebro y creo que Irene pensó en una botella de Hesperidina de muchos años. Con frecuencia (pero esto solamente sucedió los primeros días) cerrábamos algún cajón de las cómodas y nos mirábamos con tristeza.

—No está aquí.

Y era una cosa más de todo lo que habíamos perdido al otro lado de la casa. 

Pero también tuvimos ventajas. La limpieza se simplificó tanto que aun levantándose tardísimo, a las nueve y media por ejemplo, no daban las once y ya estábamos de brazos cruzados. Irene se acostumbró a ir conmigo a la cocina para ayudarme a preparar el almuerzo. Lo pensamos bien y se

decidió esto: mientras yo preparaba el almuerzo, Irene cocinaría platos para comer fríos de noche. Nos alegramos porque siempre resulta molesto tener que abandonar los dormitorios al atardecer y ponerse a cocinar. Ahora nos bastaba con la mesa en el dormitorio de Irene y las fuentes de comida fiambre. Irene estaba contenta porque le quedaba más tiempo para tejer. Yo andaba un poco perdido a causa de los libros, pero por no afligir a mi hermana me puse a revisar la colección de estampillas de papá, y eso me sirvió para matar el tiempo. Nos divertíamos mucho, cada uno en sus cosas, casi siempre reunidos en el dormitorio de Irene que era más cómodo. A veces Irene decía:

—Fíjate este punto que se me ha ocurrido. ¿No da un dibujo de trébol?

Un rato después era yo el que le ponía ante los ojos un cuadrito de papel para que viese el mérito de algún sello de Eupen y Malmédy. Estábamos bien, y poco a poco empezábamos a no pensar. Se puede vivir sin pensar. (Cuando Irene soñaba en alta voz yo me desvelaba en seguida. Nunca pude habituarme a esa voz de estatua o papagayo, voz que viene de los sueños y no de la garganta. Irene decía que mis sueños consistían en grandes sacudones que a veces hacían caer el cobertor. Nuestros dormitorios tenían el living de por medio, pero de noche se escuchaba cualquier cosa en la casa. Nos oíamos respirar, toser, presentíamos el ademán que conduce a la llave del velador, los mutuos y frecuentes insomnios. Aparte de eso, todo estaba callado en la casa. De día eran los rumores domésticos, el roce metálico de las agujas de tejer, un crujido al pasar las hojas del álbum filatélico. La puerta de roble, creo haberlo dicho, era maciza. En la cocina y el baño, que quedaban tocando la parte tomada, nos poníamos a hablar en voz más alta o Irene cantaba canciones de cuna. En una cocina hay demasiado ruido de loza y vidrios para que otros sonidos irrumpan en ella. Muy pocas veces permitíamos allí el silencio, pero cuando tornábamos a los dormitorios y al living, entonces la casa se ponía callada y a media luz, hasta pisábamos más despacio para no molestarnos. Yo creo que era por eso que de noche, cuando Irene empezaba a soñar en voz alta, me desvelaba en seguida.)

Es casi repetir lo mismo salvo las consecuencias. De noche siento sed, y antes de acostarnos le dije a Irene que iba hasta la cocina a servirme un vaso de agua. Desde la puerta del dormitorio (ella tejía) oí ruido en la cocina; tal vez en la cocina o tal vez en el baño porque el codo del pasillo apagaba el sonido. A Irene le llamó la atención mi brusca manera de detenerme, y vino a mi lado sin decir palabra. Nos quedamos escuchando los ruidos, notando claramente que eran de este lado de la puerta de roble, en la cocina y el baño, o en el pasillo mismo donde empezaba el codo, casi al lado nuestro.

No nos miramos siquiera. Apreté el brazo de Irene y la hice correr conmigo hasta la puerta cancel, sin volvernos hacia atrás. Los ruidos se oían más fuerte, pero siempre sordos, a espaldas nuestras. Cerré de un golpe la cancel y nos quedamos en el zaguán. Ahora no se oía nada.

—Han tomado esta parte —dijo Irene. El tejido le colgaba de las manos y las hebras iban hasta la cancel y se perdían debajo. Cuando vio que los ovillos habían quedado del otro lado, soltó el tejido sin mirarlo.

—¿Tuviste tiempo de traer alguna cosa? —le pregunté inútilmente.

—No, nada.

Estábamos con lo puesto. Me acordé de los quince mil pesos en el armario de mi dormitorio. Ya era tarde ahora. Como me quedaba el reloj pulsera, vi que eran las once de la noche. Rodeé con mi brazo la cintura de Irene (yo creo que ella estaba llorando) y salimos así a la calle. Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que a algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada.

Fin

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Fuente de las imágenes

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"Casa tomada" 
en la voz de julio Cortázar

https://www.youtube.com/watch?v=uGGOv3t3BMo

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El Discurso del Oso (Libro infantil, 2009)

Texto: Julio Cortázar

Ilustraciones: Emilio Urberuaga

Alfaguara "Libros del Zorro Rojo"
(Tengo una copia de la 1ra edición, del año 2009)
Este cuento fue publicado por primera vez en el año 1962
formando parte del libro "Historias de Cronopios y de Famas"

 

Fuente de las imágenes

Ver también

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Cuento completo:

"Soy el oso de los caños de la casa, subo por los caños en las horas de silencio, los tubos de agua caliente, de la calefacción, del aire fresco, voy por los tubos de departamento en departamento y soy el oso que va por los caños.

 Creo que me estiman porque mi pelo mantiene limpios los conductos, incesantemente corro por los tubos y nada me gusta más que pasar de piso en piso resbalando por los caños.

 A veces saco una pata por la canilla y la muchacha del tercero grita que se ha quemado, o gruño a la altura del horno del segundo y la cocinera Guillermina se queja de que el aire tira mal.

 De noche ando callado y es cuando más ligero ando, me asomo al techo por la chimenea para ver si la luna baila arriba, y me dejo resbalar como el viento hasta las calderas del sótano.

 Y en verano nado de noche en la cisterna picoteada de estrellas, me lavo la cara primero con una mano, después con la otra, después con las dos juntas, y eso me produce una grandísima alegría.

 Entonces resbalo por todos los caños de la casa, gruñendo contento, y los matrimonios se agitan en sus camas y deploran la instalación de las tuberías. Algunos encienden la luz y escriben un papelito para acordarse de protestar cuando vean al portero.

 Yo busco la canilla que siempre queda abierta en algún piso; por allí saco la nariz y miro la oscuridad de las habitaciones donde viven esos seres que no pueden andar por los caños, y les tengo algo de lástima al verlos tan torpes y grandes, al oír cómo roncan y sueñan en voz alta, y están tan solos.

Cuando de mañana se lavan la cara, les acaricio las mejillas, les lamo la nariz y me voy vagamente seguro de haber hecho bien."

Fuente

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"El discurso del oso"
en la voz de Julio Cortázar

Fuente del video
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Cortazar lee a Cortázar (Audiolibro, LP, año 1966)

Disco de vinilo con grabaciones realizadas en Diciembre de 1966

01 - Palabras de Introducción. 

Comentarios sobre los discos de escritores.

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02 - Continuidad de los parques

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03) Comentarios sobre su pronunciación

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04) Me caigo y me levanto

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05) Filantropía

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06) Correos y telecomunicaciones

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07) Comentarios. Cara B del LP 

Nieve en París. "...todo es distante y diferente y parece inconciliable...  y a la vez todo se da simultáneamente y en este momento, que todavía no existe para mi y que es sin embargo el momento en que usted escucha estas palabras que yo grabé en el pasado. Es decir, en un tiempo que para mi es el futuro. Juegos de la imaginación, dirá el señor sensato que nunca falta entre los locos, como si eso fuera decir algo. Como si supiéramos lo que es un juego en el fondo y sobre todo lo que es la imaginación..."

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08) Conducta en los velorios

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09) Palabras de introducción al capítulo 68 de Rayuela. 

Arbol. Día para no moverse de casa.

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10) Rayuela, Capítulo 68

(escrito casi completamente con palabras inventadas por Cortázar)

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11) Palabras

"Y como no ha querido salir el sol...". 

"Tema de Lester Young que siempre habla de la muerte."

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12) Rayuela, capítulo 32 

(Carta de la Maga a Rocamadour)

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Fuente y video completo:
https://www.youtube.com/watch?v=Xv9OwtTqkow

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Cortazar 1978 - Casa de las Américas

https://www.youtube.com/watch?v=4fYMkDhpVjs

otro link:

https://www.youtube.com/watch?v=zPVvkeah7Ac

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01. - Introducción (0:01) 
(Habla de su internación en el Hospital Calixto García por una neumonía. 
Comenta con mucha gracia que lo ingresaron en el salón Borges y explica 
como surgió el breve cuento "Un pequeño paraíso" escrito en dicho hospital)

02. - Un pequeño paraíso (4:48)
(Pescaditos de colores)

03. - Cómo se pasa al lado (11:45)
(Los gatos son teléfonos)

04 a. Breve introducción (15:52) 
(Comenta que en el curso de los dos últimos años -1976 a 1978- 
ha escrito algunos textos en torno a un personaje llamado Lucas 
a quien le ocurren cosas mas o menos extravagantes

04 b. - Lucas, sus largas marchas (16:17)
 (Osvaldo, años caracol y Magdalena)

05 a. Breve introducción (19:10) 

(Clínicas de lujo de países capitalistas donde los enfermos adinerados 

ejercen cierta tiranía sobre las sometidas enfermeras)

05 b. - Lucas, sus hospitales (19:56) (X)
(Texto completo)

06. - Segunda vez (24:25) (X)
(En la descripción del video se nombra a este cuento con el título "Como dos extraños")

07 a. Comentario sobre sus poemas (43:06) 
Habla de que aceptó la clasificación literaria que hacen los demás:
cuentista, prosista y mas tarde novelista, pero nunca como poeta.
Por eso hay muy pocas de sus poesías publicadas y la poesía fue 
un ejercicio personal para Cortázar como si las escribiera para él mismo, 
sabiendo que no serían publicadas. Estos poemas fueron escritos
 en los últimos cinco años, dice Julio, es decir desde 1973 a 1978
 aproximadamente y eran todos inéditos a ese momento.

07 b. "Sin título" ("Ahora escribo pájaros...") (44:30) (X)

08 a. Breve comentario sobre el "mono azul" (45:09) 
(Mameluco de trabajo con cierre a cremallera)

08 b. - Chica con mono azul (45:27) (Poesía)

09. - Una carta de amor (46:05) (Poesía)

10. - Guerra florida (46:59) (Poesía) 

11. - Quizas, quizas la mas querida (48:38) (Poesía) 

12. - Policronia (49:33) (Poesía) 
("Hace 12 años que cumplí 50...")

Fin del video: (51:01)

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